« A, B, C, D... Forme par là des syllabes, quelques mots dangereux, des mots à ne pas dire.
Et si dans le silence tu te complais, c'est un marabout, marabout, bout, bout, bout, qui te... Réveillera »

Njemile, petite Malawite voguant sur les flots Rastafaris ! Tu y crois, toi ? Cette petite avait un grand-père sorcier. Paraît-il qu'en Afrique, il y en a beaucoup. Sans doute l'a-t-il un peu apparenté à la section mystique de l'univers. Mais à Espérance, la demoiselle à la carnation foncée, n'en a que peu, des souvenirs... Juste se rappelle-t-elle d'un grand-père autoritaire, ayant un goût certain pour les grandes phrases incompréhensibles à base de « Là où va la chèvre sans entrave » et autres drôles d'oiseaux.

Mais il y a un autre souvenir. Plus complexe à analyser. Elle aimerait l'oublier autant qu'elle voudrait se rappeler des moindres détails, ce dernier étant la cause de son mal. Ça s'était passé un soir, à la lueur des flammes. Une petite chanson rigolote avec trois chatons, que l'on fredonne entre amis... Elle s'en souvient, oui... Jusqu'à ce qu'ils arrivent au marabout. Pourquoi à ce mot-là ? Elle ne sait pas, ou plus. Cela la trouble, l'amnésie qui s'en suit l'angoisse même. De là est né le mal. La peur des mots. Pas tous bien sûr, cela serait invivable. Mais assez pour lui donner des airs d'asociale et de recluse. Et ce n'est pas sa petite maison au bord du village qui changera la vision qu'on a d'elle, même si le moulin dont elle s'occupe l'adoucit vaguement.

Njemile n'est pas sympathique. Elle a le parler franc des gamins tout juste adolescents, n'ayant pas la notion des mots. N'est-ce pas là un beau contraste avec son entrave ? Sans doute oui. La Malawite dira que non. Ses paroles à elle, n'ont rien de dangereux. Ceux des autres, si. Comment réagir quand dans une discussion, le mot le plus banal peut devenir une arme redoutable ? Davantage même dans le Reflet ! Par son apparence digne d'une demoiselle entravée de fils, et aveugle brebis d'un être supérieur, Njemile est la soumise des autres, obéissant aux mots des joueurs.

« Alors marche Njemile, cours Njemile... Agis à ma guise et ne te rebelle jamais, car sous l'emprise de mes mots, tu es. »

Amanite est un original, un biologiste, un pharmacien.
Ses parents étaient dans la filiére, des spécialistes en plantes comme on en voit peu. Le gosse à d'abord eu une période de fascination puis de rejet envers ses amies à chlorophylle. C'est là qu'il a commencer à changer. Il s'est teint les cheveux en vert et a commencé à fréquenter des milieux plus tourné vers l'or...blanc... l'or blanc des blacks... La coke.
Enfin ce qu'il préfére, c'est les champignons... Surtout ceux qui créent du rêve éveillé, ceux qu'il a vu, môme, dans ses livres illustrés et qui étrangement le rappellait à l'univers des plantes.

Dans l'avant, Amanite s'est passionné  pour les poisons, les antidotes, les doses  subtiles pour passer du sauveur au tueur. Il est tombé amoureux du pavot et des hallucinogénes, apprenant par dépendance ce que chacun pouvait lui offrir...
Avant...car il n'y a rien de tout cela dans Espérance.  Amanite a fait un sevrage violent en arrivant. Il est devenu aggressif et  les moins naifs ont compris : Amanite était en manque. Le conseil s'est réuni et tous ensemble ont pris une descision. Sa nouvelle drogue serait le Reflet....
Et le Reflet, le garçon l'a adopté.  Il change sans arrét d'apparence à l'intérieur et se sait maître du Jeu, rival de Bird et de Miséricorde dans la manipulation du Reflet. Il y passe une bonne partie de ses journées et de ses nuits et le reste du temps travaille dans sa petite pharmacie où, dans l'arriére cours, il fait pousser les plantes pour ses médications.

Si a sa quantité de Reflet, le garçon est quelqu'un d'aimable bien qu'il ne semble jamais être vraiment franc.
Amanite, un champignon appétissant dont il faut mieux se méfier.

L’air rêveur, l’air ailleurs. L’air absent, l’air pensant.

Il se couche tard, il se lève tôt. Il vit de longues journées pesantes qui se ressemblent et qui se suivent. Une boucle bouclée, un jour fini. Clair travaille à l’infirmerie, il répare les dégâts et en est content. Il les voit pleurer, ces enfants, ces petits. Mais il sait raccommoder, parce qu’il a l’habitude de ces petites choses. Il les a sur lui, et il sourit. Il est heureux de voir son sang couler. Il se dit qu’il vit, qu’il est là, dans son appartement minuscule aux murs un peu brûlés par plusieurs fumées qui s’y accrochent pour vivre encore et encore. A l’image des fumées, il erre, il flotte, il divague dans ses pensées. Il est un peu étrange Clair, on le prend pour un sadique au regard brillant à la vue du liquide chaud qui coule et tombe le long des membres. Mais ça n’a rien  à voir avec le sadisme, il s’agit de vivre. Il aime ça, lâcher des plaintes le matin, assit sur son lit en ne portant sur lui que son boxer, les coudes sur les genoux. Il aime ça entendre les gouttes s’écraser au sol. Il aime ça, se prendre en pleine face la réalité des choses, des coups, des coupures. Sentir ses poumons se remplir de saloperies…Il est content de voir que tout cicatrise, que tout marche.

Même s’il doute… il doute que ce qui a été fait était réel. Pourquoi ça ne reste pas ? Pourquoi les marques de ma vie s’en vont. Suis-je vrai ? Suis-je un rêve, si j’étais un rêve, serais-je le miens ? C’est ça mon rêve ? Alors il recommence à plonger le couteau vivifiant dans la chaire nouvelle. Des larmes coulent et s'écrasent par terre, dans le même éclat que le rouge encore chaud tombé quelques minutes plus tôt. Il est content, il vit.
Paradoxalement, Clair est une fumée opaque, quand il descend dans le « véritable irréel ». Il est, et n’est pas. Si bien qu’il ne peut s’automutiler. Il ne se touche pas, il se voit, est-il dans la réalité, la vraie alors ? Peut-être, qui sait ? Après tout, il y voit ce qu’il croit vivre d’habitude : des petits qui lui demandent de l’aide, des petits qu’il voit vivre. Il voit les femmes qu’il aime regarder dans son coin, dans une moue rêveuse. Il revit sa vie sans la revivre.

Clair avait une vie de routine, tachetée le matin de quelques gouttes de vie, parsemée de doutes et d’anxiété. Il n'en demeurait pas mois toujours gentil et serviable, même si c'était fatiguant tous ces doutes, surtout ceux qu’il formait sur le passé. Beaucoup le tracassaient, beaucoup lui prenaient la tête, alors il se marquait beaucoup. C'était sa vie, ses soirs et ses matins.

« Certaines choses sont tellement fortes qu’il est impossible de les oublier à jamais. La guerre fait partie de celles-ci.

Toute fille vous le dira ; Peter, il est grand, beau, fort, intelligent, sensible... Un vrai prince charmant. Mais Peter, de tout cela, il n'en a que faire... Peter n'est pas un enfant de chœur, Peter n’est plus vraiment un enfant, Peter a vécu la guerre, Peter a vu des horreurs.
Quelle guerre ? Il ne s’en souvient plus, mais les images que l’on en a sont toujours les mêmes : sang. Mort. Inhumanité. Les séquelles que l'on en garde ne devraient pas exister : culpabilité. Sueurs Froides. Visions cauchemardesques. Angoisses. Peter n’échappe pas à la règle.

Il peut parler de ce qu'il a vu mais préfère éviter. Il aimerait ne pas s'en souvenir. Les images reviennent par blocs, douloureuses et meurtrières, comme la guerre. À chaque réminiscence, ses yeux se ternissent, son apparence dans le Rêve s'aggrave. Un jour, il finira noyé par son passé, bloqué et incapable d'avancer.

Peter, on ne connaît pas vraiment son entrave. Enfermé  dans son « Avant » peut-être ... C'est un peu flou et pas vraiment sûr, mais c'est ce qu'il semblerait le plus logique vu son allure dans le Rêve.
Quand il traverse le miroir, il a une belle apparence de soldat du monde, de casque bleu américain. Un sauveur de la paix qui étrangement, sans la moindre pitié, détruit et massacre toute forme de vie. Mais l'homme ne sourit pas. Il pleure. Pleure de ne pouvoir s'arrêter, d'être ainsi manipulé.
Toute personne voyant Peter dans le Rêve, change sa vision qu'il avait du garçon.

Peter n'est pas le prince simple et travailleur que tous imaginent.  Peter n'est pas non plus mauvais ou calculateur. Il ne cherche qu'à se racheter, à se libérer de ses craintes.

Swann, prince des cygnes et du paraître qui n'a jamais connu la stabilité, la pensée arrêtée.
Swann bambin, enfant-roi  aux belles boucles blondes, à qui on n'a jamais rien appris et dont on a toujours tout accepté ; gosse perdu que deux parents absents ont abandonné dans un château aux cinquante étages de verre et d'acier.
Swann petit poussin, avec pour seul repère son égo, qui vite s'est épanoui, devenant le cygne maudit de Tchaïkovski.
Swann, belle figure androgyne où le genre a été aboli. Parfois viril, parfois féminin, toujours mannequin, cigogne gracile perchée sur des jambes en échasse.
Swann, garçon à la gold card absolue, qui dans l'Avant tente tout pour s'extraire de la lassitude. Cliché de la belle argentée qui collectionne les hommes comme les sacs, il fait entrer entre ses murs et ses cuisses bon nombre de connus et d'inconnus. Il aime plaire et se fout d'aller se faire foutre.
Swann de l'Avant, portrait peu reluisant que le bel Oiseau a dû décrocher à son arrivée à Espérance. Aujourd'hui, une belle cicatrice barre le haut de son visage. Le coup de couteau l'a assez défiguré pour qu'il en fasse une crise de nerf et décide de ne plus jamais ôter le loup qui couvre toujours son nez. Sans son univers de luxe et les serviteurs l'accompagnant, le cygne a appris à être humble, s'enfermant dans le mutisme. On le dit dépressif, même s'il garde au fond de lui son caractère de « garce à papa ». Tout juste bon à ne rien faire et absolument pas débrouillard, Swann s'est auto-assigné à la bibliothèque où il passe plus de temps à lire qu'à ranger.
Dans le rêve, le cygne se découvre, perd le masque qui le protégeait. Il s'affuble d'une tenue aguicheuse et les décors d'Avant réapparaissent. Il a peur et honte. Il est défiguré mais pourtant si séduisant.

Tablier blanc, sourire vendeur aux lèvres, chevelure flamboyante attachée en queue de cheval et cache-oeil de pirate :  vous ne pouvait pas rater le dirigeant du " Lucky luck", le café le plus populaire et extravagant d'Espérance.  Dans le lieu, aux murs, une ribambelle de fer à cheval entre-coupée de panneaux de tréfles à quatre feuilles et autres grigris protecteurs empruntés à différentes civilisations. Une décoration intérieure et hétéroclite qui n'est pas sans rapport avec son entrave : Roar est un superstitieux de l'extréme, un de ces cas pathologique et comique.
Pourtant cette phobie irrationnelle n'a pas toujours hanté Taarooarii. Dans sa jeunesse dominicaine, ils étaient de ceux, bien éduqués et rationnels, qui se moquaient des vieilles bigotes superstitieuses, préférant aux prières, fumer tranquillement sous un palmier, certains que maman serait toujours là pour assurer.... Grave erreur que de penser cela car un jour le paternel s'emmêla. Papa-militaire haut gradé qu'il ne connaissait que de loin, toujours trop occupé à travailler, là-bas, sur le grand continent américain. Papa autoritaire qui, non content de voir jour après jour son fiston dans l'oisiveté, l'y arracha. " Fils, je t'ai trouvé une place dans l'armée" et voici Taarooarii, 19 ans  embarqué comme cuisinier pour soldats affamés. Le rouquin connu de bons moments dans la US army, appris l'anglais  et l'art d'être aimé auprès d'un de camarade d'armes. Tout alla bien jusqu'à un soir trop arrosé entre les deux hommes où suite à un pied de nez provocateur au Seigneur, tout explosa sans que rien ne soit prévu. Mais cela, Roar, l'oublia, n'ayant à son réveil dans Espérance que la très désagréable sensation que jamais, il ne fallait provoquer dieu et le malin.
Dans le reflet, Roar possède deux grands dés dont les faces marqués de dessins annoncent sa capacité ou non d'avancer. Une échelle? Vous êtes bloqués. Une patte de lapin? Tout va bien vous pouvez continuer.