another day in paradise.

Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit.
Regardant le plafond de sa chambre pendant des heures, se retournant dans son lit, se levant, se recouchant, faisant les cent pas. Il avait même fini par s’assoir à son bureau, griffonnant quelques mots. Des phrases, parfois, voir quelques vers au détour d’une ligne. Les heures passaient et il restait là, incapable de retrouver le calme pesant de la nuit, ne songeant qu’à l’écriture pour rompre le silence et remplir celui-ci par sa plume qui s’agitait sur la feuille. Avec lenteur puis frénésie, avec douceur et acharnement, avec ou sans logique. Juste pour penser à autre chose, occuper son esprit jusqu’à ne plus rien visualiser d’autre que ses quelques mots. L’aube arrivait et il commença à rédiger une lettre, une de celles qu’il écrivait sans jamais la donner à son destinataire : il avouait ses sentiments et pensées vulgaires, ce qu’il ne disait pas, ce qui le brûlait parfois, ces passions qu’il n’admettait pas.
Il parlerait à Anneke la première ; et il mettrait le point final à cette lettre une petite heure plus tard, alors que le soleil pointait à l’horizon et qu’il lui était désormais possible de sortir de chez lui. Malgré les cernes sous ses yeux, ses mouvements encore plus lents que d’habitude, sa tête lourde et sa soudaine migraine, il ne désirait plus rester dans cette pièce, seul, le silence que la nuit avait laissé l’oppressait.

Il n’aimait pas le silence.
Ni la nuit ; tout ce qui le forçait à fermer les paupières et ne rien faire d’autre que d’écouter ses pensées le perturbait. Parce qu’après il y avait ça, l’Avant. Les tirs, les bombes, les hurlements, le vide. Et derrière ses paupières closes des cadavres, des cendres, du sang, de la boue. C’était tout ça mélangé, ça bouillonnait dans son esprit, ça l’empêchait de dormir, ça le perturbait quand il restait éveillé. Jamais de repos, la fatigue le prenait, voilà quelques jours que ça s’intensifiait et qu’il ne dormait plus très bien. Ecrivant des phrases sans queue ni tête, des lettres qu’il n’enverrait jamais, des songes qu’il n’osait pas même s’avouer. N’importe quoi pour ne plus penser à cela. Ne plus avoir peur : et il ne connaissait qu’un seul et unique moyen pour cela, la bibliothèque.

C’était un peu son endroit fétiche ces temps-ci, il y allait tous les matins et lisait un peu tout et n’importe quoi. Entre ouvrages scientifiques, essaies philosophiques, romans d’aventure ou d’amour. Il avait fini par s’y intéresser, lisant ce qu’on lui conseillait et cherchant peu à peu à consulter des chefs-d’œuvre de littérature. Arrivant dans l’imposante bâtisse – sans véritablement s’en apercevoir, la fatigue comprimant légèrement ses sens - ; il choisit de s’installer dans un coin un peu isolé, histoire si possible de ne croiser personne, il se sentait trop fatigué pour faire la conversation à qui que ce soit pour le moment. Entre deux rangées de livre, un peu de tranquillité, il s’y installa et ne vit pas le temps passer trop occupé par les écrits de Victor Hugo. Occuper ainsi ses pensées ne lui permit pas de savoir quelle heure il était, cependant il fallait admettre qu’il n’avait pensé à rien d’autres que ces lignes qu’il dévorait avec une fureur discrète.

Relevant les yeux quelques secondes, il put voir une jeune fille aux longs cheveux bruns. Il ne put s’attarder sur son visage car ses yeux avaient été immédiatement attirés par le livre qu’elle tenait dans ses bras, voilà quelques jours qu’il cherchait à le lire. Alors qu’elle rebroussait chemin il se leva pour l’interpeller – à croire qu’il avait à présent l’énergie suffisante pour faire cela. Mais elle tomba si brutalement en arrière qu’il prit quelques secondes.

Elle avait dû se faire mal, et lui qui était un véritable gentleman ne prenait pas même cette peine d’aller l’aider à se relever ? Il fallait aller plus vite que ça. Oubliant un peu cette réticence suprême qu’il ressentait à l’idée du moindre contact physique, il saisit le bras de la demoiselle pour l’aider tout doucement à se relever. Une fois debout il put observer ses grands yeux et sa mine… effrayée.

« Est-ce que tout va bien ? Tu ne t’es pas blessée ? »

Le tutoiement vint naturellement compte tenu de l’âge de la demoiselle qui avait ainsi chuté. Se baissant il ramassa le livre, observant sa couverture abîmée. Il eut un léger sourire.

« Jane Eyre. »

Se dit-il à lui-même. Il releva les yeux vers elle.

« Oh, excuse-moi, c’est juste que je cherche ce livre depuis quelques temps. Tiens le voilà. »

Et il le lui tendit comme un vrai gentleman.

Il n’avait jamais connu une telle jeune fille.

Quelques secondes à regarder ses pupilles qui cherchaient de l’aide, qui le regardaient de façon névrosé, qui n’osaient jamais véritablement se poser sur lui : restant dans une perpétuelle danse entre son visage et le livre qu’il tenait dans la main. Ses genoux qui claquaient l’un contre l’autre, ses légers tremblements au creux de ses lèvres, son corps qui paraissait soudainement si faible et fragile, comme s’il allait se briser au moindre mouvement brusque – elle venait quand même de faire une sacré chute, et pourtant elle semblait plus délicate que jamais. Il eut une seconde d’hésitation, se demandant s’il l’avait effrayée d’une quelconque façon, s’il avait dit quelque chose qu’il ne fallait pas. Il aurait presque capable de noyer son interlocutrice sous un flot d’excuses et de mots rassurants. C’était peut-être son côté trop fraternel qui ressortait là, mais voir ainsi une jeune fille semblant si pure et vulnérable lui faisait de la peine et il eut une envie de s’assoir là à l’écouter. Il se dit, le plus banalement du monde qu’elle devait une jolie voix, peut-être un peu cassée par la peur et la timidité.

« Pitié… merci. »

A peine plus audible qu’un murmure, mais au moins il ne s’était pas trompé : une très jolie voix. Il doutait de son âge véritable mais elle ressemblait à une enfant perdue à la recherche de ses parents, ayant peur de l’inconnu qui se présentait là pour l’aider. Cependant il était certain qu’une simple présence bienveillante ne lui serait pas bien utile à cette jeune demoiselle au regard fuyant et aux genoux flageolant – bien qu’à présent, ce n’était plus le cas. Il aurait aimé regarder ses yeux où il avait cru percevoir une certaine brillance, indiquant peut-être que des légères larmes menaçaient ses yeux. Il voulait s’assurer que ce n’était pas le cas.
Trop gentil ce Frederick, il en deviendrait presque flippant parfois.

« Vous vouliez lire Jane Eyre... J-je pourrais peut-être vous le passer ? »

Il avait dû se pencher vers elle pour distinguer le faible timbre de sa voix toute maigre et douce. Il esquissa un léger sourire, sachant cependant qu’elle ne pouvait le voir, se demandant s’il devait faire un signe quelconque pour la pousser à relever la tête vers lui. Il se contenterait de parler, de sa voix monotone mais qui avait le don d’être gentille et rassurante.

« Je ne me permettrais pas, garde le. Je le lirai après. »

Le plus banalement du monde.
Cependant il ne pouvait achever cette conversation ainsi, il devait en savoir plus, comprendre qu’est-ce qui agitait ses genoux et faisaient tanguer ses lèvres de façon si précipitée. Il mit ses mains dans son dos, regardant les cheveux bruns de la demoiselle tomber devant ses yeux, lui empêchant la moindre vue.

« Tu es sûre que ça va ? »

Il s’inquiétait, le gentil Frederick. Voilà tout.

Spoiler:

Il fut surpris de la voir se retourner, ayant vaguement cru voir un sourire sur ses lèvres. Il s’était peut-être trompé, il releva un sourcil, perplexe, ne sachant pas quelle attitude adopter avec cette demoiselle. Se demandant même s’il n’avait pas été maladroit d’une quelconque manière sans s’en apercevoir.

« Vous pouvez le lire...vraiment »

Il saisit mollement le livre qu’elle lui tendait, ne décrochant pas son regard de ses cheveux et de son profil qu’il pouvait légèrement voir de là où il était.

« Je l'ai assez lu, pour que vous en profitiez »

« Dans ce cas, merci beaucoup. »

Dit-il d’une voix basse, étonné bien que légèrement joyeux à l’idée de lire cet ouvrage qu’il ne trouvait pas, n’arrivant pas manifester ce léger contentement dans sa voix : se demandant, encore une fois, pourquoi cette jeune fille se comportait comme cela, si c’était de sa faute ou pas. Et pour tout dire, voir ses jambes et ses épaules se secouer de nouveaux spasmes ne l’aidèrent pas à comprendre la situation qui semblait lui échapper un peu plus à chaque seconde. Alors qu’il s’apprêtait à l’interpeller elle fit demi-tour, passant derrière lui jusqu’à l’endroit qu’il venait de quitter. Il fit quelques pas, méfiant, en direction du coin sombre de l’étagère où elle s’était réfugiée. Dans un cocon qui semblait la rassurer, ses jambes contre son visage, protégée dans l’ombre.

Il s’approcha, doucement, craignant de l’effrayer. Il eut un mouvement de recul en entendant sa voix secouée de ce qu’il aurait pu assimiler à des sanglots.

« Partez...partez, vous me faites du mal à rester ici ! Je sais ce que vous voulez, et vous avez réussi à l'avoir ! J-je... vous vous êtes suffisamment moqué de moi. Allez vous en ! »

Et qu’était-il censé faire, Frederick ? Alors qu’il ne connaissait rien de cette fille, pas même son prénom ? Avait-il fait quelque chose de mal ? Avait-elle peur des hommes, des inconnus ?
Il n’osa pas s’approcher, restant debout, à quelques pas d'elle, la regardant avec empathie. Ayant cette désagréable impression qu’il ne pouvait rien pour elle, finalement.

« Je suis désolée...ne m'en voulez pas... »

Il n’en avait pas l’intention, il voulait seulement comprendre : il ne pouvait rien faire de plus, après tout. Il ne put répondre quoi que ce soit, restant en silence, attendant de trouver quoi dire.
Si seulement il pouvait faire les choses correctement. Il se sentait désolé.

« Je voulais pas....enfin si...mais non...qu'est-ce que vous me voulez ? »

Il lui fallait agir en adulte responsable et rassurant, comme il savait d’ordinaire si bien le faire. Il s’avança, s’accroupit juste devant elle, essayant d’attirer son regard vers elle.
Il avait un léger sourire sur les lèvres.

« J’aimerais connaître ton prénom. »

Ils allaient recommencer les présentations correctement, cette fois-ci.

« Moi je m’appelle Frederick. »