Flocon se sentit secoué sans ménagement par une main peu leste, ce qui le fit ouvrir les yeux brusquement. Ses cheveux vénitiens étaient encore plus ébouriffés qu’à l’accoutumée, mais ce qui ne cessait de le troubler, c’était toujours cette sensation tenace d’être étriqué, minuscule.
Se redressant fébrilement, il contempla le visage de la jeune fille penchée sur lui. Il reconnut l’enfant qui l’avait rejoint sur le trottoir pendant la mêlée. Les souvenirs vaporeux commencèrent à prendre des contours plus nets dans sa conscience encore engourdie, il se souvint des distorsions dans les âges, de l’annonce de la chenille, du jeu de rôle auquel devaient s’adonner, par crainte d’un chaos éternel, tous les enfants d’Espérance.
Alors il comprit. Son regard d’ambre s’agrandit tandis qu’il fixait toujours le visage alerte de la fille. Ils y étaient. Le jeu avait commencé.

Entrainé par la main de Nonna, Fioccolino se laissa tirer hors du lit, suivant sans mot dire celle qui devait être sa sœur. Il ne se souvenait pas d’avoir eu une sœur. Mais le mot lui était si familier que cette éventualité lui démangeait la mémoire.
A la cuisine, le vieux qui l’avait secouru. Celui auquel il s’était agrippé. Un élan de soulagement gonfla son cœur, brusquement assombri par la perspective de voir arriver le garçon qui ne voulait pas de lui, sur la place. Mais Fioccolino le savait. Il le sentait. Ils étaient seuls.

L’enfant loup hocha gravement la tête à l’entente des directives de Nonna. Il serait le petit frère. C’était bizarre de voir le vieux monsieur comme un père, d’autant plus que Fioccolino n’aimait pas bien ces bestioles-là. Mais il ne pouvait s’empêcher de se dire que leur organisation était exemplaire. La famille s’était formée presque naturellement. Chacun avait sa place, son rôle. Une véritable petite pièce de théâtre.
Comprenant qu’il répondait en ce lieu sous le nom de Lyov, Flocon se hâta de s’exécuter et chercha l'évier. Son cœur battait fort au creux de ses côtes. Il craignait de ne pas bien jouer son rôle. Comme s’il avait oublié une partie de son texte.

Toujours silencieux et docile, Flocon s’installa à la table. Le vieux semblait hagard, perplexe et désœuvré. Ses gestes étaient lourds et ralentis. Il semblait s’accommoder à la situation moins vite que les deux enfants.
Le ragoût n’était guère… ragoûtant. Fioccolino vivait depuis bien longtemps à Espérance – bien qu’évidemment, on n’aurait su dire combien de temps exactement – mais son héritage italien ne s’était pas encore tout à fait dissolu. Il se souvenait de la saveur exquise des lasagnes, du minestrone, des pizzas au basilic…
Alors en comparaison, l’espèce de potage grisâtre qui bouillait dans la casserole paraissait bien fade. Cependant, une petite crispation au creux de ses entrailles lui fit comprendre que son estomac était prêt à sacrifier ses papilles, et dès lors que leur père réclama les assiettes, il fut aussi prompt que sa grande sœur à tendre son bras.

Le repas était muet, un peu bizarre. Ce n’était pas vraiment une sensation de fausseté, plutôt comme… Comme une famille qui ne s’est pas vue depuis longtemps et se réunit après un long moment. Il y avait à la fois quelque chose de profondément filial dans ce dîner réuni, mais aussi un malaise sourd et latent que l’homme, la conscience forgée par l’âge, devait éprouver plus encore que les deux bambins.
Nonna fixait son père de fortune des yeux, et Fioccolino, sans cesser de porter la cuillère à sa bouche, regardait alternativement l’un et l’autre. Le père avait l’air agacé, fatigué. Nonna, elle, paraissait satisfaite. Flocon demeurait dans un état d’entre-deux, entre perplexité et acceptation.

Avant de laisser le temps à Nonna de répondre à la question du vieil homme, il demanda d’une voix fluette :

– Qu’est-ce qu’il y a pour le dessert ?

Se tournant vers Nonna, il ajouta :

– Tu avais bien du dessert dans ton ancienne vie ? Sauf qu’il n’y a pas de maman, et elles font les desserts normalement.

Oui, Fioccolino était un italien. Il était donc un peu trop enclin aux remarques machistes.

– Est-ce qu’on doit seulement vivre ensemble ? Ou faire quelque chose de spécial ?

Si la mission consistait à se réunir aux heures de repas pour déguster un ragoût, cela ne se révèlerait peut-être pas aussi laborieux que ce qu’il avait redouté.

Jamais il n'avait eu l'esprit si confus, si envahi par une brume de plus en plus opaque qui ne laissait quasiment plus passer le fil de la réflexion.
Fioccolino fixait alternativement Nonna puis Julien, l'enfant et le vieux, la soeur et le père. Les choses peinaient à l'atteindre tant un climat de fausseté, de parade, embaumait l'atmosphère. Il savait, sentait que rien n'était sérieux. Rien n'avait d'incidence. Flocon se sentait réellement étriqué entre les deux êtres avec qui il était contraint de former un foyer. Pas aussi enthousiaste que Nonna mais certainement pas aussi maussade que le père, il demeurait le plus muet, le plus en retrait. Il ne fallait pas trop lui en demander.

La crainte l'étreignit à la proposition de sa soeur. Voler des pommes ? Voler chez quelqu'un ?
Flocon n'était pas du genre singulièrement honnête. Il n'avait jamais craint de dérober un bien peu précieux ou d'aller à l'encontre d'une règle imposée, qu'il trouvait somme toute superflue ou trop abstraite. Mais il se sentait si peu à l'aise, si vulnérable, si hors de son propre "lui", que l'idée de commettre un acte un tant soit peu périlleux le terrifiait. Il préférait rester dans l'ombre, le moins actif possible, en attendant que l'horrible chenille se décidât à fixer les choses clairement. Il avait accepté de participer à ce puzzle géant et vivant simplement pour ne pas être tout seul. Il n'en voulait pas, lui, de ses souvenirs. Il voulait juste que ce soit comme avant.

– Je préfère faire comme... comme Papa dit. finit-il donc par lâcher, lançant un regard hésitant à l'adresse de Nonna.

Toujours hésitant, fuyant, Fioccolino se mit à se balancer d'un pied sur l'autre.

– Vous savez que... Que je crois... Diable, comme sa voix était juvénile ! Il ne s'y faisait pas. Je crois que nous allons revivre les moments les plus noirs. Sinon, on sera piégé dans un rêve... Piégés dans le Reflet. Je crois... enfin je ne sais pas... Mais peut-être qu'on sera obligé. Est-ce que ton moment le plus noir a commencé comme ça, Nonna ?

La bouche grimaçante d'angoisse, Flocon tourna la tête en direction du vieux barbu.

– C'est... C'est pour ça que vous avez l'air si triste ? Vous avez peur du moment noir ?

A mesure que l'effroi dessinait ses contours dans sa conscience, les battements de son coeur tambourinaient de plus en plus fort.

Spoiler:

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Fioccolino s'était figé.
Un flocon stoppé net dans son transport, le froid le givrant sur place, cloué au sol, enclavé à la réalité. On aurait pu l'asséner d'un coup de pioche dans la tronche, c'était pareil.
Rigide mais légèrement vibrant, Fiocco se tenait droit aux côtés de Nonna qui, là où lui retenait l'émotion gigantesque qui grouillait dans son intérieur, explosait de toutes parts. Une telle expression de douleur avait été inattendue, imprévisible, et d'autant plus violente. Il en avait la nausée. L'effroi et la douleur de Nonna pouvaient presque se toucher du doigt.

Mais quelque chose lui fit peur, encore plus peur. Peur à lui. Parce que lui, il n'avait pas envie de rester là. Il n'avait pas envie de vivre dans cette maison qui tranquillisait le cœur de Nonna et affolait le sien. Bird n'était pas là, et Flocon ne pouvait être tranquille lui, quand Bird n'était pas là. Personne à Espérance ne semblait prendre conscience de ça.
Fioccolino était si mortifié par les paroles de Nonna que son pouls s'accéléra lorsque le vieux monsieur l'encouragea à poursuivre son récit. Elle avait déjà exposé tant d'horreurs qu'il ne semblait pas concevable qu'elle pût en énoncer de nouvelles. Et pourtant... pourtant Fioccolino savait bien qu'elle ne disait pas tout, et que dans le silence se terraient des choses encore plus obscures. Il brusquait sa conscience afin qu'elle admît que non, ce qu'elle disait n'était que le produit d'un vaste cauchemar, que ses choses-là n'existaient pas, qu'elle en faisait trop. Oh, comme il voulait y croire ! Une partie toutefois, reculée mais téméraire, s'obstinait à lui faire penser le contraire. Alors Flocon était perdu, confus, paniqué.

La crainte finit par le submerger tout à fait, faisant perler à ses paupières de grosses gouttes salées qu'il n'avait pas invitées. Crispant ses doigts contre le pan de son tee-shirt, il s'écria d'une voix déchirée, vaguement hachée de hoquets réprimés :

– Peut-être que... Qu'elle n'a pas envie d'en dire plus ! Peut-être qu'on doit arrêter finalement, oublier le moment noir, et attendre Bird ! Hein, Nonna ? Tu as fait un cauchemar, n'est-ce pas Nonna ? En fait, tout ça c'est un rêve, et ce dont tu parles, c'est faux ! Hein, Nonna ? Parce que ça n'arrive pas, ça, ça n'arrive pas... Nonna...

Il essuya brusquement une larme avant de s'emparer de la main, légèrement tremblante, de la petite fille. Il la serra avec force. C'était bizarre. D'habitude, il s'en foutait un peu de la détresse des autres.
Il regarda Julien. Il eut envie de se projeter contre lui. Il ne le fit pas.

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